Vermelho
Jorge conta os dias na minha perna. E suspira. E me ensina que o silêncio também é bonito e que de longe eu consigo ouvir os tambores do seu coração. E que a sua veia do pulso fica tão escura quando está nervoso, mas eu não enxergo nenhuma quando estamos juntos. É sereno, é vermelho cor sangue e vermelho cor amor. E eu quero te mostrar todos os meus lápis, as minhas pinturas mal sucedidas, os meus textos que pararam sozinhos, as minhas páginas de um conto, as cicatrizes da última fuga enquanto você borda meus lábios, é um sinal. Alguma coisa ascende em mim, de repente eu aceito qualquer enchente, batida brusca, confusão externa, crises de 19 anos. De repente a velhice se apresenta em luz e a loucura em som. Eu aceito o corpo que tenho e o espaço que você deixa entre uma frase e outra, entre a sua perna e a minha, entre uma constelação carente e um menino de rua perdido.
O amor – eu nunca achei que começaria assim -, mas ele mastiga as minhas beiradas e me faz correr dez maratonas de desejos lúcidos. Ele me fala de pele e eu transcrevo toques. Os toques de Jorge, os pelos que se embaralham ao mesmo tempo, a minha vontade de colorir um céu que nem é meu (…)
